Chciałbym żywot wieść wesoły, pełen ciepła i miłości, lecz haruję jak te pszczoły, praca łamie moje kości. Nawet spokój by był świetny bez radości i swawoli, czułbym wtedy się kompletny, niczym farmer na swej roli. Chciałbym pleśnią być w piwnicy i rozsiewać zarodniki nieustannie bez granicy, na pobliskie te śmietniki.