Odjechała na Jesień na brudnym koniu fatamorgana mych uczuć, utopia znowu. Biedny czas,i ten los jak ruchomy odłamek muru, prosto w łeb to rządzi wciąż! Do mnie strzelają, nie dość że zabiją to i śmierć swoje zrobi chłostą po słowie i czasem ozdobi. Nieszczęście,spada nagle jak Pan,tak od razu nie odwiedzaj swego dzieła chłodem Kaukazu.