Każdy poeta patrzący oczami, a w głębi
Udział chce większy.
Poezja nie żyje.
O rzeczach innych, niż ludzkie uczucie
Nie ma już wierszy.
Poezja nie żyje.
Konający symbol, sens w nim zawisnął,
Od kiedy pudło trzeszczy.
Poezja nie żyje.
To nie wina pudła, to nie wina ludzka,
Taka jest kolej rzeczy.