W małym pudełku
Zamknięty świat,
Tak idealny, że aż boli.

Masz tam swoje miejsce,
Kąt, ulubiony fotel,
Zimną kawę na szafce obok łóżka.

Po podłodze walają się gazety,
Z głośników wyśpiewują Bracką

Za oknem pada deszcz,
Kapie w brudne zakamarki rynsztoku
Deszcz z moich łez.

Tylko tu mogę mieć,
W hermetycznie zamkniętym,
Stworzonym na kartce świecie,
Światku.

Spalonym na zgliszcza,
Bo nieuważnie nie dogasiłeś papierosa.