Lecą z drzewa liście, Dostojnie spadają, Jak tkacz swoje płótno w kolor układają. A deszczyk jesienny, I rosa poranna, Obmywają drzewa jak wiosenna panna. Wiatr po niebie goni, Liść się słońcem mieni, Tylko strach na wróble w polu się rumieni. Choć wietrzyk się wzmaga, I słonko zachodzi, Ostatni liść opadł i zima nadchodzi.