Pod balkonem. Słowiki na drzewach śpiewają. Marzą o bezpowrotnym śniegu. Na ciepłych parkanach, przydrożni kloszardzi. Bezdomni piją wino. Klaustrofobiczna przestrzeń zmieszana z pachnącym od pustych butelek..... Zawiało chłodem, nasze nieprzemakalne buty w zwątpieniu maszerują ku nowej prawdzie nas samych. Sztuka istnienia. Marzenia prawdopodobnie zawsze się spełniają.