Niech pogody nie mącą.<br />
Jak pirackie okręty,<br />
Odgrażają się słońcu.<br />
<br />
Artylerii niebieskiej,<br />
Grzmią armaty korsarzy.<br />
Moje skąpe nadzieje,<br />
Gną się w ogniu miraży.<br />
<br />
Drzew runęły już maszty,<br />
Wiatr poszerzył zła żniwo.<br />
Jak na morzu bitewnym,<br />
Grzmi już bitwą prawdziwą.<br />
<br />
Szopa stoi już w ogniu,<br />
I stodoła na przeciw.<br />
Piorun ogniem kulistym,<br />
Ku chałupie już leci.<br />
<br />
Biją nieba armaty,<br />
Nieba pluszczą chmurzyska.<br />
Ogniem nieba błyskawic,<br />
I w niebieskich pociskach.<br />
<br />
Morze wyje wzburzone,<br />
Chociaż jakby zelżało.<br />
Ziemia pachnie świeżością,<br />
Oczyszczone nawałą.<br />
<br />
Józef Bieniecki
