Nie liczysz
już od Chrystusa
Myślisz:
Który to rok?
Która to już rocznica?
I Twój fotel
Ma ten sam zapach
co wtedy
Bujany cichym wiatrem
wiadomosci od Ciebie
Choć nadal
wszystko
musi mieć sens
Lecz inaczej pisany
Mym życiem
Twą śmiercią
Na nowo przemyślany...
