dół - góra

wszystko było spękane obrazy nie układały się istny cyrk z tańczącymi clownami gardłowo zestrzeliwane podnosiły łakome pyski z kręconym włosiem mlaszczące słodkawym powietrzem tak blisko że czuć je w środku za powiekami które już tęskniły za ukłuciem w ramię po nim powstawała spokojna przestrzeń piersi oddychały głęboko chłodem na równinie z karminowych ust które chwyciły na chwilę zalotne włosy tak proste że nie widać końca z czasem znów zaczynała pękać i przypominać cukrową watę to nie nowotwór i nie zabija to tylko cyklofrenia